Son las 19:15v de la tarde, me encuentro en el hall de un hotel de Toledo. Por el estado de las instalaciones, en ese invisibible baremo de la modernidad de los materiales de construcción empleados en la construcción de las habitaciones, podemos asegurar que es un hotel que no está mal.
En este momento está subiendo al autobús estacionado en la puerta del hotel, un grupo de turistas angloparlantes, para ser más exactos.
Y digo angloparlantes porque uno de los componentes del grupo, tez morena y voz grave, asegura que pertenece a una familia expulsada de Córdoba allá por el siglo XV (la verdad, el siglo lo pongo yo).
El hall se encuentra repleto, conversaciones que van y vienen. No puedo evitarlo, tengo que escuchar una por encima de todas (o por debajo, vaya usted a saber). La conversación del cordobés por ascendencia, y puedo entender que habla del desierto, de El Cairo y algún otro lugar más.
Parte de mi familia también es de origen cordobes, quizá en otro momento y en otro lugar (eso es seguro) su enémiso antepasado habló de un viaje a El Cairo, que mi enésimo antepasado escuchó de entre un montón de conversaciones.
Pero seguimos igual.