La ilusión

La ilusión es una esperanza convertida al rigor del tiempo, no me cabe la menor duda.

La ilusión la puedo ver en mi hija, hace un par de días, cuando pusimos el belén, es difícil describir lo que siente otra persona, pero su cara lo decía todo.

La ilusión la vi en la cara de José, hace dos fines de semana cuando me contaba los planes de una casa que quiere comprar, en mitad del campo en una pequeña aldea de la mancha, cerca del río Júcar y en plena llanura.

La ilusión la vi la semana pasada, cuando por fin mis amigos han podido ser padres por primera vez, cuando puedes ver a un bebé de tan sólo 4 horas.

La ilusión la puedo ver en mi amigo Juan, cuando me cuenta que libros ha sacado de la biblioteca para el fin de semana.

También la vi en la cara de mi hermano, cuando me enseñó su nueva cámara, con la que por fin podrá hacer las fotos que nunca pudo hacer antes.

Todavía, cuando me levanto por las mañanas, quiero empezar el nuevo día, y no es que yo sea especialmente sensiblero, es que me gusta vivir, y es que me gusta disfrutar cada momento que tengo, aun cuando el rigor del tiempo haga por convertir mis/las ilusiones.

El viajero imbécil

Un viaje puede durar toda la vida, depende del viajero que lo recorra. Un viaje es un ejercicio de libertad, como la palabra. El viaje puede aparecernos en cualquier lugar, en cualquier momento.
No puedo entender como la gente se autocalifica de viajera cada vez que contrata un viaje programado, una excursión dirigida, una comida preparada para su foráneo paladar, o el extravagante recuerdo nativo especialmente preparado para esos miles de visitantes que desean unos gramos de exótismo empaquetado.
Pero lo peor del viajero imbécil es cuando te cuenta su último viaje, invariablemente comenzará por su aventura en la T4, a continuación toca el hotel, lo mal que se cenaba y las ganas que tenía de venir desde el primer día.

Ddel siguiente día te destacará el color de la diarrea que cogió el vecino de la habitáción de al lado, la cola que había para visitar el monumento de turno, y si la cena fue mala, pues la comida peor (y que al día siguiente tuvo que comer en un McDonal), de compras y a dormir.

Cuando crees que está terminando, porque su viaje no dio para más, comienza el tema cultural, lo bonito de los marcos del museo que visitó, y la pena del vecino con diarrea que tampoco pudo salir ese día. Ahora viene la anecdota del viaje, con más de ciento ciencuenta fotos dando fé de la infinita gracia que les causó.

Y si piensas que las cosas no pueden ir peor estás muy equivocado, ahora viene otro viajero imbécil, que se une al primero, y van recordando punto por punto, de nuevo, su viaje, la T4, el hotel, las colas,..., y la diarrea del vecino de la habitación de al lado.

Si estás leyendo esto y te identificas con el viajero imbécil, posiblemente es que no lo seas, un viajero imbécil siempre piensa que su viaje fue el mejor.

Hablar español es cosa de pobres

O así rezaba el artículo en cuestión.

Pues sí, hablar español (o castellano) es de pobres, parece ser que un columnista de un periódico editado en Cataluña (España, Europa, La Tierra, Sistema Solar, ect., etc.) ha descubierto una relación unívoca entre el idioma y el nivel de pobreza.

Los paises nórdicos, los angloparlantes y demás lenguas que no sean la hispana están a salvo de la pobreza. Los hispanoparlantes no, hay que joderse, ¿quién me mandaría a mí nacer en Albacete?.

Por supuesto, ya habrán deducido que el catalanoparlante se salva de la quema, y suponen bien si el resto de lenguas vernáculas se salvan también de la pobreza.

La pobreza habremos de hacerla extensiva también al espíritu, a la sensibilidad por las artes, a la inteligencia para los negocios, al gusto por las buenas comidas, al buen vino y a las mujeres.

Ya me veo dentro de unos años metido en una urna, recibiendo visitas de vernaculoparlantes, con caras de asombro unas, con caras de miedo otras, "Nen, no te arrims a ver si te mord" (o como coño se diga).

Pues nada, como soy un pobre de espíritu, de inteligencia, y no sé de cuantas cosas más, como no me entero de lo que hago por hablar en español (castellano), te voy a dedicar una que decimos por mi tierra: "Veste a tomar por culo".

Espacio: Espiral

La rotación y la expansión se unen para dar lugar a una espiral. La curva que nace a partir alrededor de un punto crece, y al mismo tiempo se aleja. La forma preferida por el infinito para crear una galaxia es la espiral. Si al movimiento circular de cualquier objeto, le sumáramos el movimiento de rotación de la tierra, siempre obtendremos una espiral. Entre dos espiras, la distancia es la misma, la expansión y la rotación tienen lugar a la misma velocidad y por lo tanto el vínculo entre ellas es lineal. Arquímedes III –A.C. Una borrasca y un ammonites son espirales geométricas. “He conformado con mi maquinaria una nueva pieza de metal, que parece construida especialmente para durar, y ahora que me doy cuenta he grabado una espiral”. Aviador Dro – 1982. Es curioso como no ha pasado el tiempo por este tema. Durero, Fibonnaci, Fermat, hiperbólica, … “Curva plana que da indefinidamente vueltas alrededor de un punto, alejándose de él más en cada una de ellas.” RAE. Diccionario de la lengua española. Lakmé-Dúo de las flores. Leo Delibes. Siempre me ha recordado a una espiral.

Maravillas de la tecnología

No es que a uno le guste meterse en conversaciones ajenas, pero es que a veces es muy difícil substraerse de las alegres chácharas coloquiales entre parroquianos.

Puedo asegurar que lo único que he podido entender claramente esta misma noche de una conversación entre iguales, a parte de la palabra “tron” y de la palabra “mierda” ha sido “email”. Maravillas de la tecnología que cada vez va prendiendo más entre nosotros y que nos permite utilizar términos como “güindor”, “intelner” y “wes” para demostrar ante todos, y ante nosotros mismos, que ya estamos preparados para la vida moderna.

Claro está, que estas personas todavía no han llegado al alto “standing” de palabras como “feeling”, “skyline” o “feedback”, pero seguro que con un poco de tiempo, un par de viajes a Cancún y otro a Londres pasarán a formar parte de ese selecto grupo, afortunados ellos, que ya son capaces de utilizar, con soltura, aplomo y gracia, cualquier término anglosajón allá donde sea necesario.

Y no es que tenga yo aversión al inglés, lo que chirría es que “feeling” es sentimiento y proximidad, “skyline” es una la línea en el cielo y que “feedback” es volver por donde hemos venido, a ver si nos fijamos por donde hemos pasado.

La tercera

Hay algunos escritores que describen el primer trago de cerveza como uno de sus placeres cotidianos. Pues bien, discrepo. El primer sorbo es frío, punzante, hostil y "carraspero", como si un estropajo recién salido de la nevera se deslizara garganta abajo. Y da igual que se tome bajo el sol de verano o rodeado de tres palmos de nieve. Hablo desde la experiencia: casi treinta años escurriendo jarras en los bares, calles y plazas de media España me dan cierta autoridad. Puede que los escritores de arriba sean de beber una sola caña y no hayan podido disfrutar todavía del placer fronterizo del culillo de la tercera. En ese instante mágico, el compañero o compañera de turno dirá: "bueno qué" y se armó el lío. No ocurre en la primera, ni en la segunda; es exactamente al final de la tercera cuando debemos elegir entre una retirada honrosa y serena o regresar a casa, varias horas después, con una amplia sonrisa y una cháchara incesante sobre el último tema, que se ha presentado sin avisar justo cuando el camarero nos da el cambio del billete de veinte y se oculta tras la barra temeroso de que le pidamos otra ronda. Siempre que puedo, escojo saltar la barrera y coger el vidrio por los cuernos, valga el símil taurino. Bueno, lo dicho, salud y a por la cuarta.

Respuesta de un Bético

- ¿Ya vestido de rojo para celebrar la UEFA con los del Nervión?

" Hombre, vale que yo sea del Betis, pero si ganan me voy a alegrar (no igualmente, por supuesto).
De hecho me he puesto unos gallumbos rojos con escudos del Betis en tres dimensiones, con unas luces destelleantes en la corona de cada escudo, para hermanar aficiones, una cucada. Hoy soy la envidia de la oficina.
Un problema es que tengo que estar cerca de una toma de corriente y no me puedo mover más de tres metros, que es la longitud del empalme (de cable) que utilizo.
El otro problema ha sido esta mañana a primera hora, que al sentarme en la silla se me ha roto una luminaria y me daba de vez en cuando algún calambre que otro, pero bueno, he llamado a los chispas del edificio y me han puesto un diferencial térmico en la oreja, y por lo menos cuando empieza a darme el calambrazo salta y desaparecen al instante los dolores de la zona púbica; si acaso me estoy quedando sordo, porque el diferencial era de 20 amperes, y no veas tú los chasquidos que pega.
Todo sea por el futbol."

El suelo de mi oficina

Este suelo no es un suelo cualquiera. No podía ser un suelo de gres, terrazo, moqueta, alfombra, marmol, baldosines de colores, cenefas clásica, cerámicas y demás ... sólo podía ser de madera.

No es que no me guste, es que inevitablemente me acuerdo del árbol que me dió este suelo que ahora piso, donde nació, si era grande, si era pequeño, cuantos años vivió, si se multiplicó, si sujetaba la tierra a sus pies, si dió sombra, si tenía nidos; y no apliquemos moralina gratis, símplemente cuando veo este suelo, me acuerdo del árbol, símplemente eso.

10 minutos antes de salir del trabajo

10 minutos antes de salir del trabajo he escrito esto. 10 minutos antes de llegar a casa he podido escribir aquello que quería decir. 10 minutos antes de pasar mi ficha por el funesto reloj que no sabe ni dar la hora, he podido sentir que mis teclas se han utilizado para algo más que para mandar corréos, órdenes e idear imposibles algoritmos. 10 minutos antes de decir adiós a la gente que queda en la oficina, he podido decidir lo que realmente quería hacer.

No esta mal que durante 10 minutos al día, podamos decidir lo que realmente queremos ser.

Dudar

Dudo de mí, dudo de tí, dudo de todo. Mi duda no es símplemente metódica, es más que sistemática, es infinita. Dudo hasta de que no exista ninguna verdad, pues es, en sí misma una duda (y no una verdad). Dudo de que la planta que estoy viendo sea verde, o esté escuchando música, o tenga sed.

Por supuesto, dudo mucho de esto vaya a leerlo alguien alguna vez, y eso me da la libertad de poder dudar en voz alta. Pocas veces podemos hacerlo, por miedo a todo y a todos.

No quiero saber nada de tus dudas, bastante tengo con las mías. Mis dudas nunca serán las tuyas, es de las pocas cosas en esta vida que podemos decir que son nuestras. Si bien, es cierto, nos parecemos, en que dudamos y dudaremos, hemos intentado parecer aquello que no somos, aquello que no nos corresponde, y dudamos y dudaremos.

La guitarra acariciaba mis oidos, ahora lo hace un órgano, y ahora la voz de Robert Smith, su voz me dice me dice "the need to feel again the real belief of something more than mockery if only i could fill my heart with love", y creo que no debo dudar, que debo creer otra vez, si mi corazón está lleno de amor.

La esfera, redonda, como una falda de aire....

Los físicos, se asoman y tienden a infinito; los ingenieros de emociones escriben las mejores poesías de los años cincuenta; las partículas elementales se rien de nosostros, se esconden como gigantes; la primavera entra con furia por las ventanas de las adolescentes; el corazón iluna los paisajes desnudos; la memoria se deposita bajo el lecho del río; mis amigos juegan con las arañas, la rana, el topo, la oquedad del sauce...; el cementerio de calcio nos sonríe, y un escapulario de salmuera nos recuerda la piedra más dura, los quanta, la diversión de la lujuria... Ha amanecido, y una forma enhiesta, bronceada, latencia entre mis dedos, restalla en la morada flor de los almendros, amarilla retama, trazo del conejo, sones de la abubilla, salvaje olor de naturales hembras, estación amarilla, trigo, color, ocre-rojo de amapolas vencidas, se abre la tierra porsobre acanaladuras de aire ausente, risas de nácar, tan suaves, tan leves, brota el lirio, brocales que incitan, paisajes depositados para los amantes más fuertes.....Yo te he visto, una tarde cualquiera, cabalgando en un ritmo, telas blancas sobre tus pechos, rozaduras, estremecidas ansiedaddes, un aliento, mirada sobre un horizonte repetido, la flor del cactus, tan cercana, peligro del sueño que logra el logro conseguido, palabras que destilan raudales de lo por venir, amor redondo, esfera, universo pletórico como cristal, fuerte y brillante........

EL FUEGO ES UN 2

Al fuego lo hemos puteado total: somos capaces de comprimirlo y extinguirlo con un simple chasquido del dedo. Ese dedo que no ha servido ni para apuntalar una idea. ¿que esperamos?
El fuego me lo separan en los sueños los sabios separadores, con hábitos como campanas y me dejan el fuego como muerto, sin sonido. Un fuego que no restalla es un fuego de estrella, demasiado lejano. Es un fuego que se ha muerto antes y entonce va y le pide ayuda a la luz que es un fluido sin alma. Y la luz llega extenuada como un río sin memoria, harta de rodar. Pero cuando me despierto y veo las cenizas, encuentro la historia del hombre. Es como un rescoldo que me sugiere, como algo que sobreabunda la gris inteligencia de los topos.
En el fondo un regocijo.
Y además, hay como una latencia que avisa y avisa........................
(De ahí la estentórea consigna de "Todos contra el fuego")
Y yo digo ¿porqué?

el primer fuego

No sé porque las películas relacionadas con la prehistoria tienen la mayoría de las veces como protagonista a un dinosaurio, habiendo unos cuantos millones de años de diferencia entre el último de ellos y el primero de nosotros. Comedores de hombres por excelencia, con unos movimientos recién salidos de una ortopedia y que por supuesto, siempre acaban cayendo al vacío del volcán en erupción de turno.

Quizás ese es el mérito que tiene “En busca del fuego”, basada en la novela de Joseph Henry Rocín, narra las peripecias de tres jóvenes guerreros de la tribu Ulam en busca de un fuego absolutamente necesario para su existencia. Un mundo hostil lleno de peligros (sin dinosaurios), con gestos y sonidos guturales como medio de comunicación, sin sentimentalismos baratos, hacen de esta película una creíble representación de lo que debió ser una vez la humanidad.

¿Nos podemos imaginar a tres jóvenes guerreros de nuestra avanzada época buscando el fuego? ¿se imaginan ustedes a tres jóvenes con su vehículo “tuneado” buscando algo necesario para su existencia? Yo no, es imposible, no me llega la imaginación a tanto.

Los paralelismos son claros, un mundo hostil, lleno de peligros, sin dinosaurios y “casi” con gestos y sonidos guturales para su comunicación.

¿Qué ha cambiado si el fuego siempre ha sido, es y será fuego? Seguramente que es real, esa es la gran diferencia. Pero no apliquemos la frase “real como la vida misma”, pues es muy probable que nos equivoquemos…y en esas estamos.

la segunda piedra

Era mi oportunidad de vengarme, no podía desaprovechar el momento. Fran estaba escondido detrás del montón de tierra que habían levantado al abrir la zanja, detrás tenía la pared del garaje y a ambos lados estaba rodeado del resto de tus amigos. Y no podía verme.

Llevaba toda la mañana corriendo de aquí para allá perseguido las piedras con que me obsequiaban cada vez que me veían. Aquello era insoportable, Fran y sus amigos eran más pequeños que yo, y nada menos que un año, y está claro que en mi barrio la edad servía para marcar algo más que diferencias de altura. Para colmo de males, la madre de Fran estaba también en la calle, y cada vez que se veían en un apuro acudían automáticamente al lugar donde se encontraba ella. No podía hacer prácticamente nada en aquella situación.

Pero mi momento llegó…

No elegí una piedra especial, simplemente una que fuera grande, grande para no fallar, grande porque sí. La cogí del suelo, la limpie con mis manos, la estreché entre mis dedos, lancé mi brazo desde abajo hacia arriba y cayó. Y fue a caer justo en el centro de la cabeza, no podía haber hecho un lanzamiento más certero.

No sé lo que me movió para ir a ver la herida de la cabeza de Fran, pero cuando lo vi allí, con las gafas en el suelo, llorando, con sus manos en la cabeza asomando entre los dedos alguna que otra gota de sangre, me pareció un niño mucho más pequeño, ¿o quizás era yo mucho más grande? Me arrepentí. Lo acompañé a su casa, por su puesto sin que me viera su madre y yo volví a la mía.

Por supuesto que recibí la visita de la madre. No tuve ningún problema en reconocer que había sido yo, como tampoco tuvo ella ninguno en no creerse las historias que ya circulaban por la calle. Se zanjó con un “Perdone, yo no quise, no lo volveré a hacer”.

Ya han pasado unos años desde entonces. No hace mucho pude verle, con menos pelo y supongo que con una cicatriz justo en el centro de la cabeza que no pude ver.

la primera piedra

Tengo una piedra en la mano y el mar como debajo
Hay dos piedras en el norte y en el sur y el horizonte se tensa como un arco
Tres piedras sobre mi cabeza, roja, azul y negra, y el reino de mi memoria como un viento
Cuatro piedras en las esquinas del mundo, filtro de muertos,
Cinco piedras sobre el hombre del Renacimiento
Seis piedras y un montón de romanos jugando a los dados
Siete piedras sobre una escalera hacia el cielo
Ocho piedras sobre el cuello de la mujer más bella
Nueve piedras como cuchillos en el páramo
Diez piedras en el puño de Dios

otra prueba

¿cómo quedan dos entradas?

Sin nada que decir

Es habitual que los blog sean foros de opiniones perfectas, verdades incontestables, algunos actos de fe, y demás batiburrillos de gente cuya opinión sería digna de meter dentro de un marco, colgarla en el recibidor de tu casa y acompañarla del consabido cuadro cubista, que no entiendes pero que queda muy bien al lado de la foto de tu suegra.

Así pues, y para poder empezar a gusto este primer artículo, no vamos a decir nada, no vamos a adorar a nadie, ni maldecir, ni contradecir. Simplemente vamos a ocupar nuestro pequeño espacio con nada.

Y nada es lo que más necesitamos ahora. Nada, porque sí, nada, porque no.

Y nada es lo vamos a contar.

Demos pues por finalizado este primer artículo, que para no tener nada que decir ya es bastante extenso.

Bueno una última cosa, una poesía que me recita mi hija,


El sol tiene frío
no quiere salir
escondido entre las nubes
se acuesta a dormir