la segunda piedra

Era mi oportunidad de vengarme, no podía desaprovechar el momento. Fran estaba escondido detrás del montón de tierra que habían levantado al abrir la zanja, detrás tenía la pared del garaje y a ambos lados estaba rodeado del resto de tus amigos. Y no podía verme.

Llevaba toda la mañana corriendo de aquí para allá perseguido las piedras con que me obsequiaban cada vez que me veían. Aquello era insoportable, Fran y sus amigos eran más pequeños que yo, y nada menos que un año, y está claro que en mi barrio la edad servía para marcar algo más que diferencias de altura. Para colmo de males, la madre de Fran estaba también en la calle, y cada vez que se veían en un apuro acudían automáticamente al lugar donde se encontraba ella. No podía hacer prácticamente nada en aquella situación.

Pero mi momento llegó…

No elegí una piedra especial, simplemente una que fuera grande, grande para no fallar, grande porque sí. La cogí del suelo, la limpie con mis manos, la estreché entre mis dedos, lancé mi brazo desde abajo hacia arriba y cayó. Y fue a caer justo en el centro de la cabeza, no podía haber hecho un lanzamiento más certero.

No sé lo que me movió para ir a ver la herida de la cabeza de Fran, pero cuando lo vi allí, con las gafas en el suelo, llorando, con sus manos en la cabeza asomando entre los dedos alguna que otra gota de sangre, me pareció un niño mucho más pequeño, ¿o quizás era yo mucho más grande? Me arrepentí. Lo acompañé a su casa, por su puesto sin que me viera su madre y yo volví a la mía.

Por supuesto que recibí la visita de la madre. No tuve ningún problema en reconocer que había sido yo, como tampoco tuvo ella ninguno en no creerse las historias que ya circulaban por la calle. Se zanjó con un “Perdone, yo no quise, no lo volveré a hacer”.

Ya han pasado unos años desde entonces. No hace mucho pude verle, con menos pelo y supongo que con una cicatriz justo en el centro de la cabeza que no pude ver.